Начнём расходиться, иначе — тупик В нас нет больше даже прохлады Ты помнишь кому я стихами светил, Читая свои бравады? Ночами пролетными, днями пустыми Не жалел ты эмоций поэта без лика Тебе не было дела до глухих и немы...
Мечтаю я запомнить о себе дурное, Оставить штамп собой прожитых бед Сегодня я — поэт, а завтра — кто я? Всего лишь пережиток прошлых лет И не оценят торжеством мои идеи И не взовут к метафорам чудес Что создавались в куз...