Художник пишет не картины, Он сам себе строчит доктрины, Истолковать пытаясь силы, Так сильно тянущие вниз. Я помню этот вид вчера: Дверь приоткрытая слегка, Но дома никого пока, И грохот пола мне как приз.
Мама, Привет. Как чувствуешь себя? Неплохо? Рада. Что-нибудь болит? Не сердце случаем? О мама, Пишу тебе из прошлого любя — Диана, дочка старшая твоя. Ты, мама, спишь сейчас за стенкой, А мне четырнадцать. Лежу в св...
Громкий звук микроволновки. За окном плывет туман. Капал кран водой холодной, Мимо слива лил к стопам. В мыслях лишь фортепиано Эхом отдает бемоль. Ты опять небритый, пьяный Заглянул ко мне домой. Что еще тебе ...
Заходите в Telegram-чат для писателей: обсуждайте, задавайте вопросы, ищите вдохновение и делитесь идеями!
Мне кажется, я не здорова. Нет, кашель, насморк не причём. И в зеркало смотрю я снова — - Мой взгляд печалью поглощен. Не знаю, что со мной случилось, И в отражении каждый раз Глаза мои встречают нечто, Собой являющее гр...