Что восемнадцатый, что двадцать первый век — странный поэт человек: пишет, когда ему плохо. Чист лист, когда сытая совесть молчит — дрыхнет дурёха. Худшие опусы примут на ох и ах, лучшие — в лакированных дремлют сто...