День Редактора на Пиши.про . Работаем с текстами выполненных заданий.
Всем участникам - плюс в рейтинг. Подробнее по ссылке.
«В густых металлургических лесах…» Александр Ерёменко В густых-густых металлургических лесах, лиса чугунная бежит в стальных трусах, мчит заяц бронзовый в фуфайке-нержавейке, медный медведь бредёт в титановой цыгейке.
Неравновесье интересов, неравновесие времён. Гармония всевышних Бесов над вакханалией племён… Народы всяческой породы, бурлят в кромешной суете изничтожающей свободы, в блаженстве мира и вражде… В безмерн...
Смеётся снег, ликует холод. Весельем праздничных гирлянд, сияет новогодний город — полночный, захмелевший франт. Вновь миллионные экраны голос президентский множат. Звенят бокалы, бьют куранты. Времени облазит кожа...
Заходите в Telegram-чат для писателей: обсуждайте, задавайте вопросы, ищите вдохновение и делитесь идеями!
«Быть может, всё в жизни лишь средство Для ярко – певучих стихов» Валерий Брюсов Ночь. Тишина. Новый день не начал расти — темнота придавила тучным телом городские лабиринты часов до шести. А сверху злобный од...
Ритмизованные фрагменты повести Даниила Туленкова: «Шторм Z. У вас нет других нас» * Фрагменты памяти — осколки неизбываемого ада. И снова, снова боли столько — вспомнить жутко. Но...
Наш городок накрыло ранней весной — всё живое в плену тёплой благодати. Опьянённая солнечной синевой, разнежилась жизнь в зеленеющем платье… Прости мамочка, так сложилось некстати. Никогда ...
Полны трупов Бахмута* руины. Его спас стон. Госпиталь лучше чем морг. Мать выплакала все слёзы. Сынок, защитник распластанной Украины, тринадцатые сутки бредит без ног… Болью пропитан госпитальный...
Закончилась моя война. Так горько мне… Я — живой. Только, Витьки с Борькой больше нет… Отступил кровавый бред смертной кутерьмы. Жаль, друзей со мною нет — так хотели мы в кабаке оторватьс...
** Кому Аллах, кому Иисус, иной Бог, иль кремень неверья, облегчат непосильный груз тащить и усмирять сомненья… На плечи мы взвалить смогли, воинский долг преодоленья, и тяготы родной земли,
«Не просрите, дорогие, вашу родину мою». Виталий Кальпиди 1. Накрыли нас. Крутая заваруха. Разрывы. Пекло. Жизнь на волоске. Молим Отца, Сына, Святого духа! Лишь, смерть — труполюбивая старуха, та...