Сколько ещё писать? Сколько? Сколько? Сколько слов из гортани рвать? Сколько? Сколько? Сколько строк поместить в строфу? Сколько? Сколько? Сколько я ещё проживу? Сколько? Сколько? Сколько листьям ещё желтеть?
Отчего-то сбившиеся струны Не выводят нужный мотив, Но, голову скромно склонив, Под шелест воздушной шторы Я слушаю, как плачут сезоны, Не желая делиться часами – Каждым из них. 30.06.2021
Я рыцарь в бумажных доспехах, Потому что на обычные не хватило денег, Словно олицетворение своего времени, Поглощённое хлопчатой идеей. На себя опять не хватило времени, А стихи опять выходят за строчки, На поля, и...
Заходите в Telegram-чат для писателей: обсуждайте, задавайте вопросы, ищите вдохновение и делитесь идеями!
Если концы связать, Если углы стереть, Будет пуста тетрадь, Будет потерян день. Если взрывать мосты, Если залить дома, Будет беззлобной смерть. Будет седой весна. Если забыть людей, Если забыть...
На улице всё май, на сердце – март, И хочется все неудачи скинуть на усталость, Чтоб собирать потом в копилку-их-рюкзак, И вышивать крестом свою младую старость. Когда-нибудь… Мне больше не захочется язвить и притворять...
Сентябрь пахнет одиночеством и каштанами, Скапливаются капли в лужи и люди в толпы. Сидеть в поликлинике в очереди, потому что простужен Или дома, взгромоздившись всей тушей на подоконник. Не имеет значения. Всё проходит, ка...
Белый холодный фарфор, Под тёплою вязаной тканью, Со вкусом сочувствия, и дождём смешаются капли чая. Эта странная Осень посетила нас сегодняшним вечером, Тихо прокралась в прихожую, Будто никем не замечена,
По улице мрачной бредя в одиночку, я потерял уж давно ориентирную точку, прямую и место опоры вселенной, великой, а впрочем, едва ли безмерной, но, к счастью, под силами всех гравитаций телу едва ли удастся исчезнуть в п...
Март расплакался слякотью с нежностью, Расплескал по земле полосу из промокшей травы, Никому не пресечь без сапог череду неизбежности, Как кредит в строгом банке без карт – не закрыть. Только снег под ногами серой массой нес...
Я хотел бы собрать из книжек Гору-замок из Ницше, Канта. Там художник б жил передвижник, Раздвигал бы от жизни рамки. По утрам он гулял бы тихо, Одиноко один с собою, Без замашек и без задвижек, Как окно, ...
Прерывистый вздох – не доехавший поезд, Остались на станции, томящейся в тяжести Глухих сундуков, каблуков, чемоданов, Люди с лицами бледно-асфальтными, и Ещё один взгляд – вот холодные рельсы, Словно чьи-то хребты...
Гравитационное поле стены и стула исказило пространство, я хотел бы уйти, но обязан остаться. Ты, немая стена, здесь меня заперла меж картонно-бетонных панелей; я не знаю, мил или чужд бесконечно пустынный туннель мне коридора...