Она была моей мечтой, Я звал её своей звездой. Дарил цветы, шептал стихи, Но не прощал её грехи. Однажды вечером, в тиши, Сказал: «Любимая, пляши». Ударил раз, ударил два — Вдруг закружилась голова. Она ...
Она из края, где хрустальный воздух, Где сосны в небо вбиты, точно гвозди. Её глаза — не цвет, не шумный бал, А отраженье северной погоды. В них — синь озёр, в гранитных спящих рамах, и хрупкий лед, что поутру блестит ...